Curta Memória Que Me Queimava

Virou mais uma página, que já foi branca, mas que agora é amarela, de tantas pessoas que já tocaram nela, já pousaram olhos no seu conteúdo, suavemente formando imagens a partir das palavras. Ela estava deitada, debaixo dum cobertor branco de uma textura macia, com as almofadas postas quase na vertical, deixando assim o corpo dela inclinado, de maneira que conseguia visualizar bem o que estava escrito no velho livro. Ela pensava em como é magnífico e quase mágico o que ela consegue fazer, de letras fazer palavras, de palavras frases, das frases ela retirava a sua percepção construindo pouco a pouco uma história pormenorizada na sua cabeça. Ela estava profundamente grata a natureza por ter nascido com uma enorme paixão pela leitura, pelo enorme e pouco explorado universo, o universo onde não há limites nem restrições. No entanto naquela noite quieta e silenciosa, ela não se conseguia concentrar nas páginas duma grande obra dum clássico russo, Tolstoi, o seu cérebro involuntariamente formava uma imagem dum rapaz de cerca de 176 cm, uns quantos centímetros mais alto que ela, a medida que ela não se sentia desprotegida, cabelo escuro como o seu, curto que brilhava ao pôr-do-sol, os seus olhos castanhos, muito brilhantes, que por alguma razão não a deixavam desviar o seu olhar. Este rapaz, vestido de calças pretas e uma t-shirt preta, sorriu para ela e disse “Olá”. A voz dele, talvez um bocado agressiva e normal para os outros, levou-a a um outro mundo, tudo a sua volta começou a brilhar, tal como os olhos do rapaz, ela sentiu o calor e um leve arrepio a descer pela sua espinal medula, alastrando se para todos os lados como uma luz. Para ela este rapaz não era normal, nem simples, nem diferente, não era nem especial, nem magnífico, nem mau. Era simplesmente necessário. Era como água, nem que não tivesse de todo um sabor, não deixaria de ser algo que a mantinha viva.