O "para sempre" gosta de morrer.

Vestiu as calças escuras, botas baixas, uma t-shirt branca e uma camisola cinzenta, dois tamanhos acima do necessário…Não em nome da moda – desta maneira sentia-se confortável e quente. Estava a chover, aliás, até sem a chuva o frio não a deixava.
Penteou o cabelo preto azulado, atirou a escova contra a parede, pintou os olhos com o habitual lápis preto, com que destacando o dramatismo das sombras/erros que a atiçavam por dentro.
O últimos suspiro antes de sair, fechou a porta, entrou para o elevador… pois sim, não vale a pena fazer tempo. Sai e olha – ele está aí, mas sente que dificilmente aí permanece… Um cigarro fuma, que o aquece. E ele sente! Oh, sim…Há muito que tudo se tornou claro. Tudo corria facilmente e voltou, a puta! Não atendia o telefone, escondia-se atrás das SMS… Provavelmente com medo que a voz se repartisse em pedaços, sob o peso de emoções fugitivas. De quê? De dor?! Ou talvez de perda?! Ahahaha… De culpa e de pena… O que interessa?! Um segundo, e descobrirás por ti.
E aceitando cada palavra do seu pensamento, deitou fora o alimento dos seus nervos e levantou os olhos gelados… “-E então?”, “-Olá…”
E calando-lhe a boca com os olhos, abraçou-o com que ansiando pela Asfixia… Pôs a cara nos ombros dele, inspirou o cheiro áspero do casaco dele… Pois… Quais palavras? Ele nem sequer mexeu os braços para a envolver pela última vez num abraço, beijo... Passividade explicou-lhe tudo e definitivamente fechou o tema “Talvez me perdoe, talvez volte para mim, talvez esqueça tudo?” Isso não vai acontecer. O “para sempre” gosta de morrer.